Justicia, Cartago Nova, justicia

Para tu patria adoptiva
que yo sé que tanto amas,
dediqué estas pobres rimas
que a la justicia reclaman
hace más meses que días,
aunque hoy sean publicadas:

Cuna de grandes troveros,
hermosa Cartago Nova,
enclave amado del cielo:
a tí dedico mi trova

Voy flanqueando el Estero
y tu belleza se abre
erizándose mi vello.
Hoy vuelvo a pisar tus calles,
cuna de grandes troveros.

No hizo justicia la historia,
olvidando tu abolengo.
Cuán frágil es la memoria
y cuán fuerte es el dinero,
hermosa Cartago Nova.

Al que supo, recordemos
e informemos al que ignora
de tu pasado de ensueño
de tu riqueza y tu gloria,
enclave amado del cielo

No puede tornar la loba
eternamente en cordero
víctima propiciatoria
de los desmanes del tiempo,
a tí dedico mi trova.

Desde el reformatorio

Le escribo esta letrilla
desde el reformatorio
donde el galeno me humilla
desde su observatorio.

A recaudo en jeringuilla
pusieron la mía sangre
me quitaron la "vidilla"
é agora con alguna hambre
le escribo esta letrilla.

El poco vino, cual abalorio
fue de mi despojado
se me face esto notorio
cual si fuese yo vejado
desde el reformatorio.

Allende el sol no brilla
ni hay estrellas en el cielo
é non se divisa Castilla
allí voy yo con recelo
donde el galeno me humilla.

Face de mi perentorio
que resuelva cambiar
se aprovecha de mi agobio
es muy fácil hablar
desde su observatorio.

SECTAS

Con gobierno socialista
el estado se confiesa
este es mi punto de vista,
se arrodilla é reza.

Los que no estamos en la lista
é no nos sentimos cristianos
hemos de hacer gorda la vista
é ejercer después de paganos
con gobierno socialista.

Mantenemos ésta "empresa"
a costa de nuestro trabajo
la sociedad sigue estando presa,
mientras golpea duro el badajo
el estado se confiesa.

Mientras la razón me asista
he de mostrar mi enfado
no quiero ser alarmista
pero veo al gobierno asustado
este es mi punto de vista.

Muestra así su fortaleza
la secta del Vaticano
queda clara su vileza
mientras un republicano
se arrodilla é reza

Soneto a la mala pata

Qué mala pata, marqués:
usted que non se arrodilla
è su frente nunca humilla
ni tan siquiera ante el Rey,

al fin lo tuvo que hacer
è plantarse de rodillas
ante la dura camilla
del galeno por su ley.

Falaz el destino es
è hasta al más fuerte destripa
atrapándole en su red

pues en artes de botica
face el lego acto de fe
de lo que el galeno dicta.


Tróvelo, señor marqués, con la primera quintilla.